Les Cellules Blanches

Un béguinage scellé depuis 1642. Un mur qui respire encore. Comment rend-on la vie à une femme qu'on a cru effacer ? Alix Vandeputte est chimiste olfactive. Son nez est un instrument de précision — elle mesure ce que les archives taisent. Quand la DRAC Nord la mandate pour évaluer un béguinage avant sa transformation en hôtel, elle accepte : une mission propre, cadrée, deux mois au maximum. Elle loge sur place. L'héritier qui finance le projet aussi. Mais le mur Est sent l'impossible. Des composés volatils d'une pharmacopée médiévale — scellés là depuis 1643, selon tous les plans. Et une cellule que rien ne mentionne, entre la six et la huit. Thibaut Desfosses freine, convoque des devis, retarde. Son grand-père lui a dit de ne jamais ouvrir cette cellule — il y a trente ans. Quand les murs se souviennent mieux que ceux qui les ont scellés — peut-on encore choisir de ne pas savoir ?