On Avait Juré

Certains silences tuent plus sûrement que les aveux. Été 2021, île d'Oléron. Une femme meurt sur une plage, de nuit. L'enquête conclut à une noyade accidentelle. Le dossier est classé en trois lignes dans un journal local. Maud et Vincent Astier étaient là cette nuit-là. Elle, galeriste d'art à Paris. Lui, chirurgien à la Pitié-Salpêtrière. Ils ont scellé un pacte dans la cuisine, au petit matin : ne jamais en parler. Même pas entre eux. Cinq ans plus tard, des lettres anonymes commencent à arriver. Sans timbre, sans expéditeur. Chaque enveloppe contient un détail que seul un témoin direct pouvait connaître. Un compte à rebours s'enclenche vers le 15 novembre. Maud croit savoir ce qu'elle a fait. Vincent sait ce qu'il n'a jamais avoué. Leur fille Alma, dix-huit ans, observe depuis le silence de sa chambre fermée. Dans ce couple, tout le monde ment. Mais personne ne ment de la même façon.